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Tres poemas de Sonia Scarabelli

Poesía argentina contemporánea

Miércoles 16 de setiembre de 2020

Tomados de Últimos veraneantes de febrero, novedad de Editorial Bajo la luna.

^{Foto de Valentina Rebasa.}

Nacida en Rosario en 1968, Sonia Scarabelli es docente y periodista. Publicó los libros de poesía La memoria del árbol (Ediciones La Cierva, Rosario, 2000), Celebración de lo invisible (EMR, Rosario, 2003), primer premio del Concurso Municipal de Poesía Felipe Aldana, Flores que prefieren abrirse sobre aguas oscuras (Bajo la luna, Buenos Aires, 2008), El arte de silbar (Bajo la luna, 2014) y la crónica La orilla más lejana (EMR, 2009).

Editorial Bajo la Luna acaba de publicar Últimos veraneantes de febrero, del que tomamos tres poemas para compartir con ustedes:

Eucaliptos

Fue entonces cuando vimos

los eucaliptos quemados

despedir un dorado fulgor como si en ellos

el sol hubiese dejado para siempre

su luz más fina,

cambiando en zarza ardiente el bosquecito

de árboles que rodaban silenciosos

de regreso a la tierra.

Como las cosas son

Ahora las cosas pasan más lentas que antes,

como una sangre que nunca llega al río

los pensamientos corren por calles iguales,

miran las mismas fotos, recuperan

las mismas piedras tropezadas dos veces.

El tiempo es así, y no hay manera de evitarlo,

o de ver claro mientras te ciega

la fuerza de la luz que golpea

como una correntada en la mitad del día.

Caer ascendiendo, como dijo Simone Weil,

eso querría, cerner la carne hasta volverla

harina de otro costal, alimento, hierba

para los caballos del sueño.

La mitad asomada de cada cosa

Aparece de pronto en la puerta de la cocina,

un lado de su cuerpo queda oculto y pienso

en nosotros mismos y en la mitad

asomada de cada cosa.

Cortada al medio por la celosía

de madera gastada, y con sonrisa

de mona lisa —que dicen no se sabe

bien de qué sonreía—,

sale a la luz, y en la gracia del gesto

se retira un poco al mismo tiempo,

como avisando: algo pasará

y me veré distinta, pero ahora

soy yo en esta sonrisa que te mira

con amor, como si fueras todavía

la hija que crié y tuve entre mis brazos.

En ese instante justo,

mientras está así parada vuelvo

la cámara de fotos hacia ella y, clic,

ahí queda suspendida

mirándome a los ojos, su sonrisa

que no sé, o el misterio

oculto detrás de la mitad

asomada de cada cosa.

Enseñanza también del otro lado

que no vemos y es, como la vida,

una mitad que se ilumina y ciega

de pronto hacia la muerte,

como ahora la parte

secreta de la madre.

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