Emily Gould, autora de Friendship.

Por Chris Kraus.

¿Puedo elegir dos? Ambos publicados este año, Friendship, de Emily Gould y Nicola, Milan, de Lodovico Pignatti Morano, se refieren a la situación de la “clase creativa” internacional. Fueron importantes para mí y disfruté leyéndolos.

Friendship (como la serie Girls, de Lena Dunham, con la que –más allá del género de sus protagonistas y el entorno neoyorkino– guarda poca similitud), es una ingeniosa y aguda comedia sobre la vida y la desesperación urbanas, el tipo de desesperación acentuada por la plena conciencia de sus sujetos acerca de cuán infundados son su infelicidad y desilusión, fuera de su relativamente privilegiada burbuja de Brooklyn, Nueva York. Pisando los 30, dos amigas íntimas, Bev y Amy, se encuentran a sí mismas fundidas, precariamente empleadas en la industria editorial y sin ninguna idea de cómo van a seguir sus vidas adultas. El gran defecto de Amy es su honestidad y lo mismo con Gould: ella escribe sobre las vidas, ideales y sentimientos de sus contemporáneos “milenarios” con tanto afecto, astucia y mordacidad como Dawn Powell en la Nueva York de mediados del siglo XX.

Situado en una época más o menos presente de Milán, el libro de Morano está narrado por un hombre de 26 años que puede pasarse horas analizando la diferencia entre ironía y comedia en un saco, un par de anteojos de sol o una fiesta. No siendo exactamente un italiano, el narrador ha vivido en varias ciudades y está vagamente empleado como un asesor de marcas en el corazón de los mundos del arte, la moda y la cultura transnacional. Como el narrador de la famosa novela de Alberto Moravia, está aburrido.

Pero cuando conoce a Nicola, apenas mayor que él, más rico y mundano, en un bar, se fascina con este hombre como un ejemplar trascendental de la clase creativa cultural internacional que envidia y detesta. Stalkeando a Nicola en persona y on line a través de los continentes, lo que comienza para el narrador como una amistad casual termina en un apego obsesivo que casi lo lleva hasta la locura y la muerte, más allá del hecho de que nada sucede. El frenesí perverso y asexual del narrador simplemente se vacía en la voz.

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